И радость светлых дней,
и грусть осенней стужи,
когда нависли тучи,
как неизбежности удел,
во времени расплавясь,
отольются цветным стеклом
в калейдоскопе жизни.
Он, как пропеллер, крутится под ветром,
насаженный на памяти иглу.
Тот, кто в него заглянет, ужаснувшись
количеством глухих и тёмных зим,
в сравнении с цветным осколком мая,
и о своём открытии расскажет,
не выдавит слезы у равнодушных,
гордящихся спокойствием своим.