Смотрю на слёзы дочери своей
и не могу понять, что я за мать,
что не смогла о жизни рассказать.
Как вышло так, что не смогла
Любви ей подарить,
и что Любовь основа жизни всей
могла я позабыть?
Не знала этого сама,
никто не рассказал.
Сказали просто: «Будь как все,
ведь жизнь это вокзал.
Уйдёт один, придёт другой,
ты только поспевай,
готовь, стирай и убирай,
рюмашку наливай.
А то, что там, в груди болит,
ты глупость эту брось!
Так все живут, и ты живи,
надейся на авось!»
Смотрю в глаза я дочери своей,
что я за мать?! Кроме того,
что жизнь – вокзал
мне нечего сказать…