Убрали рожь – осиротело поле…
Чертой вдали застывшие кусты…
И только ветер мечется на воле:
Гоняет одинокие листы.
Убрали рожь, а с нею все живое:
Что голосило - замолчало вдруг…
И только поле стелется немое,
Нет радости – а, лишь тупая грусть.
Стояла рожь – колосья наливались,
Тянулись ввысь упругие ростки…
Они смотрели в бесконечность дали,
Не видя бесконечности тоски.
Как поле, мы на жизненной дороге:
Растили, поднимали сыновей…
С нас рожь убрали, покосили ноги –
И бросили средь скошенных полей.
Кому теперь нужнО больное поле?
С которого ничто уже не взять?
Застонешь ветром в поле поневоле…
И с нас теперь колосьев не собрать.
Нам птицы не откроют песен клады,
Не покачает ветер головой…
Нам в этой жизни все давно не рады….
Нам рада лишь костлявая с косой…