Безупречен голос у дивной флейты,
тихо льётся звук, словно нет зимы;
за окном декабрь, облака на рейде,
кучерявый абрис водой размыт.
Перестать бы верить, да разве сможешь?
Говорят – всему в этой жизни срок,
убирает руки в карман прохожий
и бежит от ветра наискосок.
Серый воздух в небе плотнее, злее,
у тебя подружка – из шерсти шаль,
к ней щекой прижмешься:
– Жалей!
– Жалею...
бархатистый вторит по нотам альт.
Для озябших птиц на ольхе кормушка,
сколько их ещё, кто к зиме готов?
Одинокий вечер, часы с кукушкой
и звенящий Моцарт среди снегов.