Стучится сердце. Улица... скорей...
К родному дому приведут дороги.
Видны на вышке двое сизарей
И вот уже родимые пороги.
Сумка... на пол и пыльный снят пиджак.
Какие там с родными разговоры?
Угнаться бы за детством,- всё ни как,
Зовут к себе друзья, ещё просторы.
Вот для подруг ромашек целый сноп,-
Из под ресниц загадочные взгляды.
Остановить бы кадр, сказать бы:"Стоп!
Ждёт мама в доме, не нужны награды..."
Её удел готовить, шить, стирать.
Смысл жизни без детей она не видит.
Но снова повторится всё с утра.
Задумался, что может мать обидеть?
И когда миром овладеет сон,-
О самом дорогом с молитвой к Богу,
Ведь завтра снова уезжает он,
Пусть Бог дарует лёгкую дорогу...
Сияют звёзды, спят давно дома.
Как не понять тревоги? Понимаю...
С тех пор, как стала матерью сама
И за головки внуков обнимаю.
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ