А мне писать веселые стихи –
Никак. Молчит талант бесплодный.
И часто замираю у реки,
И вниз смотрю на темный блеск холодный.
На мостике горбатом – гололед.
А в сумерках ноябрьских видно плохо.
И семенит и катится народ,
Как маленькие зернышки гороха.
Неспешно зажигают фонари.
И утки кружатся по водной глади.
А мне еще так долго до двери,
Чтоб это написать в своей тетради.