Закатал свои мысли в бочку,
До лучших времён - их в подпол,
Как снайпер в одну лишь точку,
Все глазные шары полопав.
На плечах золотые погоны,
До утра бы еще продержаться.
Греет только свет от иконы,
Ватт, наверное, десять-пятнадцать.
С хрустом щелкнув ржавым затвором,
Сжав до боли пульс на запястье,
И вдыхая сыреющий порох,
По картам ищу своё счастье.
Надоело бродить по окопам,
В одиночку вести обстрелы.
Самому бы зарыться в подпол,
Только вот не такой смелый.
Не такой, как мама учила,
Не как папа (рубаха-парень):
Вместо силы - одни чернила,
Вместо сердца - обычный камень.