Из цикла "Женские истории"
Всё та же книжка… Вслух читаю
Стихи, взволнована слегка,
Мальчишки мимо пробегают
И крутят пальцем у виска.
На той скамейке зрели рифмы,
Менялись, "прилетали" вновь,
А строчки складывались в мифы
Про нашу вечную любовь.
Когда бы знать, чем станет книжка,
Истоком счастья иль обид?
…Мне подарил её «мальчишка»,
/По местным меркам – знаменит/.
В ней для него всё было ново,
Как маю с грозами дожди,
Автограф первый лишь в три слова
Ко мне:»Люблю, надеюсь, жди».
Но жизнь была, наверно, вправе:
Убрав с дороги одного,
Достойного - приблизить к славе,
Меня – подальше от него.
…Прошли года, /как штамп банален!/
С входным билетиком стою
И слушаю, что "он" читает
Стихи, как исповедь свою.
Какие ритмы и фигуры,
Как безупречен слог и лад,
А строки, словно фиоритуры,
В оркестре слаженном звучат.
Я млею, радуюсь, волнуюсь,
И чувства прежние томят…
Вдруг понимаю – про другую
Его стихи!
Не про меня…
Мы вместе с книжкой стали стары,
Но вслух читаю их пока.
А мимо чинно ходят пары,
И кто-то крутит у виска…