Горела лампа на столе.
Тетрадь лежала. Я писал.
Стихи про гения из вне,
Что редким даром обладал.
Он делал песни для людей.
И каждая входила в душу.
Меняли что-то ноты в ней,
И заставляли дальше слушать.
Он пел—
Все звуки—голоса, струны
Сливались в средство от тоски.
И если дозы эти не дурны—
Сломаешь грусть, что бьет виски.
И в этом заключался дар его.
Он штопал раны у души.
Больного внутренне и старого
Он в молодого превращал,
Смеющегося в ширь.
Гения по-разному зовут.
Не знали люди толком имя.
То-ли король он, то-ли шут,
Все звали его кличками чужими...