Жила-была девочка. Писала стихи.
В тетрадь специальную с красивым орнаментом.
Стихи о любви в каком-то городе каменном,
наказанном Господом за чьи-то грехи.
Жила-была девочка. Любила читать.
Ещё вышивать умела гладью и крестиком.
Мечтала, что в школе на каком-то воскреснике
отправят с ней в паре принца двор подметать.
В полёте фантазии глаза призакрыв
и руки раскинув, так кружилась беспамятно,
что те, кто любили в странном городе каменном,
прервав поцелуи, оценили порыв.
Жила-была девочка, а в колбах песок
бежал и бежал неумолимо, размерено,
и жизнь твоя, о, Валтасар, до часа измерена,
как время оборвёт над головой волосок.
Жила-была девочка… Да полно! Живёт.
но кос не заплетает и альбомы затеряны,
и в вечности любви уже совсем не уверена,
да собственно, и принца в воскресенье не ждёт.
Но вышитые гладью на побелке слова
ещё пока тревожат Валтасара в обители.
И смотрят, рты разинув, благодарные зрители,
как лезвия касается его голова.