Пышным цветом цвела, уходя. Никаких слёз!
Поджигала мосты, и следы за собой путала.
Только в сердце твоё, будто намертво я врос -
Он тебя целовал, ну а ты... обо мне думала.
Так решила сама, - разорвала кольцо рук,
И безжалостным: " Всё! " - распустила любви кружево.
Но в сознанье твоё просочился я, как спрут
Навсегда, отчего голова до сих пор кружится.
Так хотелось летать... Но полёт - не его стиль.
Горько мне и смешно - имена наши ты путаешь.
Пусть простит он тебя! Это выше твоих сил!
Он целует, а ты... ты опять обо мне думаешь...