Ничего не могу поделать,
когда зима -
я так горжусь ею, чистой, белой,
как будто ну всё:
сама
хлопья вязала все эти,
пряла весь тот тончайший пух,
чтобы тут всё засеять, и
чтоб, не фальшивя на слух,
сливочен, запах снега
шибал пузырьково в нос,
а сумрак бы супил небо -
и ни луны, ни звёзд,
а только - тюлева, невесома,
даль укрывала взвесь...
Теплятся окна...
Дома...
Я дома навеки здесь.
Сыплется, скачет время -
маятник-маховик -
в горсть нагребай, в беремя,
прячь под обложки книг...
Ночер - пора побега
хлопьев из фонарей...
Время цветного снега -
ключик от всех дверей.