Поэт во мне кричит:
"Писать вам не дано!",
Но я опять пишу, не слушая его.
Пишу Я обо всём:
О том, что рассвело,
О том, что потемнело,
О том, что жизнь моя
Совсем уж охладела.
Где страсть та жить
Со мною что была?
Её давно уж нет.
И это так печально,
Ведь я, так молода.
Ведь мне всего 15...
Поэт опять бухтит:
"Ну что за чушь, скажи?
В начале научись
связать две строчки ты,
Ну а потом пиши!
Бумагу зря лишь тратишь"
И всё равно пишу.
Вливаю жизнь в бумагу.
И не могу сказать,
Что время зря я трачу.
Мне плохо от того,
Что жизнь Я не живу,
Про жизнь Я лишь пишу.
Вот в чём моя утрата.
И тут вдруг стих поэт.
Ему вдруг стало... жалко,
Что Я так молода,
А жить уже устала.
Я вам скажу одно.
Не тратьте время зря,
Не повторяйте вы,
Ошибки поэтессы и себя.
Жизнь коротка, она одна
Не провороньте её сладость!
Я говорю как человек,
Что потерял уж эту радость.
Я молода, но как в аду
И сделать что-то, не могу.
Не становитесь Вы такими,
Я прошу...