Под звук саксофона меняет число календарь.
На проводах осени ночью немного гостей…
Вот стрелки в двенадцать застыли, заняв вертикаль.
И утром проснёмся уже в наступившей зиме…
Но мы не заметим. Не станет вокруг всё другим…
Привычная слякоть и город такой же сырой.
Всё тот же, промокший, одетый в туман пилигрим,
Ведомый по ямам юдоли дорогой святой…
Холодное время. Погода берёт на излом…
Но надо держаться. Прорвёмся сквозь сумрачность дней.
Подальше от берега… Мы оттолкнемся веслом.
Пусть в море студёном нам будет намного трудней…
Грусть блюза продолжит играть городской диксиленд.
А снег грязной жижей сбивается на мостовой.
Сплин ранней зимы забирает в невидимый плен.
Не хочет дать шанс мне опять повстречаться с тобой…