Тетрадь исписана отрывками из мыслей.
Опять споткнулась на одной строке.
И край карандаша в конец изгрызла,
Оттачивая ловкость в мастерстве.
Любовь решительно исключена из списка.
Ее царицу, каждый пустобрех
Украдкой норовит в углу потискать
И вознести в надежде на успех.
О чем писать еще? В чем есть живая сила?
Душе, израненной что веру придает?
Ведь без нее, любви, вся жизнь уныла.
Себе Её дарует и у себя порой Её крадет.
Вновь обойти Ее бесплодная попытка
Уж в сотый раз сама с собою говоря,
И без надежды на Нее, давно б погибла.
Лишь жалуя Её, я спасена.....