Я пришёл поклониться
пшеничному полю,
Где когда-то с отцом
убирали хлеба.
Я ценил и ценю
хлеборобскую долю,
Но от поля того
не осталось следа.
Заросло трын-травой,
тальником и осиной,
Задернилась земля,
зачерствела душа.
Одиноко кричат журавли
в небе синем,
Навернулась слеза,
я стою чуть дыша.
Я гордился тогда,
становясь у штурвала,
Представлял будто я -
капитан корабля.
Что борюсь со стихией
девятого вала
И, что в схватке суровой,
победа моя.
Вот стою на краю
у заросшего поля,
От деревни родной
только памятный крест.
За какие грехи
эта горькая доля?
Может кара исходит,
с высоких небес?
Значит что-то не так,
не "по-божески" что ли.
Повелись на обман
элитарных иуд.
И творит беспредел
супротив нашей воли,
Тот зловещий бомонд -
политический СПРУТ.
Мы испили до дна
эту горькую чашу
И настала пора,
ведь уж надо прозреть...
За Свободу, за Труд
и за Родину нашу,
Дать достойный отпор
только надо успеть.
Только нам бы успеть
возродить то былое,
Чем жила и гордилась
родная страна.
И оставить в истории
время лихое,
Когда к власти в стране
приходил САТАНА!