Под холодом забытых облаков,
на улице бревенчатых дымилин,
присел на мрачный дуб недалеко
от дома одинокий филин,
колдует мглу запасливым мышам,
ночную прорубь и толпу немножко,
и мыши у корней, зерном шурша,
снуют, что фиолетовые крошки,
но духи... сквозь поветрие лесов
слетелись было к русскому напеву,
и филин у колодца, правда сов,
в совицу превращает взмахом деву,
упала шубка без поддержки в снег,
вспорхнули двое вдоль калитки ветра,
остался старикам от них на век –
платок, упавший в воду, разноцветный.