У нас, у всех, своя дорога.
Мы все идём своим путём.
Живём, стареем с каждым днём.
Но чтобы жизнь понять,
Случиться должно что-то.
И этого чего-то все мы ждём.
А всё бывает вдруг, внезапно,
Когда совсем того не ждём.
Да и понять не так-то просто,
Не утром, вечером, ни днём.
И ночью тоже не понять.
Поймёшь с годами, лишь потом,
Что жизнь даёт нам всем уроки,
Различными бывают те.
И я вношу вот эти строки,
В страницу белую свою.
Пишу, прожив уж сорок лет,
А что бы если шестьдесят?
Конечно годы, это отпечаток,
Они дают нам всё понять.
Уходят дни, часы, минуты.
Нам их уже не наверстать.
Нам не вернуть людей,
Которых с нами уже нет.
Они ведь тоже путь прошли.
И были в жизни их заботы,
И их стихи на лист легли.
Ах, жизнь и всё же ты загадка.
И каждый жизнь по-разному прожил.
Но лишь в конце мы понимаем,
Что всё, что финиш, остановка,
Закроют дверь за нами. И...
Ещё есть время, если ты читаешь,
Чтоб путь свой правильно пройти.