Пробуждает ветра звуки
небо спящее вдали.
Умывают ветки – руки
ивы в ручейке долин.
Чья тропинка заблудилась
в жухлых травах у ручья?
Неужели мне приснилось:
там жила печаль моя.
Под шатром плакучей ивы
не дождалась жарких рук.
Слабые самолюбивы,
укрощая сердца стук.
А ручей звенит игриво.
В струях бьётся буйный хмель.
Отступает март лениво.
К солнцу тянется апрель.