Всё неизменно в заданной погоде,
Никто не знает, как спастись от стуж.
Где по пятам холодный ветер бродит,
Даёт концерт в подземном переходе
Отряд из трёх сентиментальных душ.
Скрипач сродни натурщику Шагала,
На землю сброшен хаосом комет,
Поймавший грустной музыки начало,
Рос над собой. Стучавший по цимбалам
Вступал в борьбу за каждый сантиметр.
Локтями он стеснял саксофониста,
А саксофон блестел, как будто нов.
Всех потрясал в проходе тесном, мглистом,
Где звук его пронзительно-неистов
Сигналом был для местных грызунов.
Всех обогрели злой назло погоде,
Самозабвенно и великодуш…
Но не ошиблись на последней ноте,
А повторили множество мелодий.
Им не задался только звонкий туш.