про то, что глубже всего, никогда не пишется
или пишется, но натужно, тяжко, с воем и гулом,
идёт перо по бумаге как будто
чугунный плуг по чёрной сырой земле
меня все спрашивают, мол, где да где,
а я набрала воды по самые лёгкие
и молчу
не знаю, как рассказать о вспаханной по моей душе борозде
не знаю, как спеть о тебе.
сколько песен враз обрели свой смысл,
сколько птиц поднялось на крыло,
и сколько с моих кораблей убежало крыс,
когда выяснилось, что мы с тобой заодно,
что мы - это больше, чем шёпот в лесу,
и больше, чем глупая, невозможная мысль.
я с тобой опускаюсь на самые тёмные уровни сердца,
на жуткое, тихое, бестревожное дно.
и когда мне долго не пишется, не поётся,
никак о тебе не поднять и слова, зарытого в ил,
я позволяю себе молчать
просто быть
переваривать то, что ты в эти расщелины сердца
мне заронил
и тогда вдруг потоком хлещет,
никак не умерить пыл
я говорю о тебе, и мне прибавляется сил,
будто наткнулась на скрытый источник
я становлюсь наполненной, мягкой и прочной,
могучий уютный зверь, лишённый оков
мой источник - любовь.