За горами, за долами,
за дремучими лесами,
во неведомой глуши,
там, где нету ни души,
через брод и через поле,
ветер где шумит на воле,
посередь травы густой,
есть шатер, да не простой.
Путь к нему лежит не торный,
на пути том вором черный,
духи места там и тут
путь тот тайный стерегут.
Не пройдет туда ни пеший,
заплутает его леший,
нету конному прохода.
Там живет Хранитель Рода.
Восседает он на троне,
не в тюрбане, не в короне,
с указующим перстом
в сером рубище простом.
А попасть в шатер не просто,
не найти туда помоста,
ни жердины, ни подклада,
а попасть туда, ох надо!
Ведь серьезно, не шутя,
как кормилице дитя
дОлжо приложить к груди,
расшибись, а вход найди.
Коли не найти прохода,
не бывать потомкам рода,
пламя в сердце не нести,
нити вместе не сплести.
Но соломинку найдя,
к трону Рода подойдя,
ты узришь в сияньи Лика,
всех, от мала до велика.
Там уважут, чин по чину,
Воин распахнет личину,
Зодчий к чурам подведет,
чем приветить Волх найдет.
Поднесет корец Девица,
с благим словом обратится
Берегиня: «Гой Еси!
Ты сквозь время пронеси
искру наших праотцов,
собери со всех концов
знанья, опыт и уклад,
чтобы век в роду был лад!»
Поклонясь, махнешь рукою,
проторенною тропою
воротишься. До седин,
за тобою, как один,
весь твой Род, длинной в века,
и твоя теперь рука
в тот шатер, не снесть им счет,
всех потомков поведет.