Стол. Стены. Шторы. Потолок.
Окна чернеющая рана.
Черновики корявых строк –
всего лишь вид самообмана.
Ещё не поздно умереть,
но поздно заново родиться.
Как страшно заживо истлеть,
в вещах о быт разбиться.
Не оживает телефон
испугом среди ночи,
но тишины зудящий стон
моё безмыслье точит.
Безумьем вкупе ворожит
пустынное жилище;
хрусталь столовый дребезжит;
в щелях, под дверью свищет,
колышет шторы... – За окном
гуляет ветер вольный.
Мир, перевёрнутый вверх дном,
пора забыть, довольно!
Бежать от пыли, сна, от стен.
И с ветром руки-крылья
расправить; руша сонный плен,
ударить в ночь.
Бессилье
отступит… И наверняка,
несясь Москвой ночною,
всё позабуду на века,
до вечного покоя.