Сто двадцать слов назад
ты говорила, что любовь
бывает разная. Солдат
не стерпит женских слёз.
Пятьсот шестнадцать слов
- обман, бросается в огонь,
Твои цветы увядших снов
порвали образы и бронь.
Две тысячи - и ты в руках
словесных игр и страстей,
Поверь, прими. И этот страх
уйдёт с теней людей.
Ты пишешь, как тогда,
В руках зимы, в тепле моём,
перегружая текст, гася
остатки звуков. Ход конём.
И тишина, пятьсот уже,
Моргает глаз - края забора,
Пока ты пишешь - мне, Земле,
хватает места для простора.
И не вернётся дух полей,
Возникнет облик из пустот,
Я верю, что титан морей
мне руку за тебя пожмёт.
Когда опишешь этот мир,
то вспомни о попытках быть,
Ты сможешь это победить
- упасть, подняться. И убить.
Ноябрь-декабрь 2017