Поэты, в этом нет сомнений,
Бумаге отдают слова
Всепобеждающих влечений,
Душою строки срифмовав.
Их песнь, свободная стихия,
Порою трепет мотылька.
Свершает взлёты огневые,
Порыв незримого витка.
Созвучна музыке симфоний,
Слетающей с пера поэта.
Грохочет радостью и болью,
Раскатом эха песня эта.
Чудесным кружевом из слов,
Сплетённых, будто фриволИте,
Врываясь сказкою из снов,
Кружится в небе синей птицей.
Скользит так мягко, как вуаль,
Окутав плечи нежным вздохом.
Сорвавшись, улетает вдаль,
Навстречу будущим эпохам.