Я стал замечать, что у меня появились читатели.
Даже минимальная "нужность" окрыляет. На пике чувств графоманю утренний экспромт с минимальными
корректировками.
Повторюсь: поэтом себя не считаю,
просто надеюсь...
С искренним уважением и наилучшими пожеланиями
И. Т.
Не поважнел я ни на йоту,
Я чужд народу и кремлю,
Но голубиному помету я рад -
Ради говна кормлю...
Нет стихотворцев второсортных,
Поэт - он есть, поэта - нет,
Пишу в поту, но в знаках нотных,
Я слышу только звон монет.
Но если о тебе ни строчки,
Не чирканул маститый бонз,
То поэтические почки
Из листьев перейдут в навоз.
Помет, навоз, дерьмо свиное -
Вот истинный "Диор души",
На Москворецком волком вою,
Как без похмелья алкаши.
Иду к Васильевскому спуску,
Но не вхожу в "Блаженный" храм,
В столовке ГУМА выпив "Русской",
Я покупаю разный хлам:
Жене - "Диор", себе - "Версаче" -
(Я о духах и о часах),
Могу себе позволить, значит,
Мечтой хмельною в небесах:
Пустеют души и карманы,
А нас всех держат за лохов,
Законы пишут графоманы
И тут, друзья, не до стихов.