Владимиру Шостаку с любовью
Тряслась поэта голова,
От тряски сыпались слова.
А он, большой ловкач и дока,
Не видя в них иного прока,
Слагал построчно и построфно
И называл стихом любовно.
Пускай не много было слов,
Но все, что были - про любовь.
О ней писали люди прежде,
И он о ней, других прилежней.
А словеса летят, как снег,
И сердце чувствует успех.
Не важно сам любил ли, нет,
Ведь он творец, ведь он поэт!
А голова тряслась, тряслась...
Жизнь графомана удалась.