Слова упираются в низкое мутное небо,
В разбухший от долгих дождей потолок,
Стекают, слипаются, мнутся в убогий расплывчатый ребус,
Невнятный и жалкий промокшей бумаги комок.
Ты всё подбираешь слова, компонуешь их в строки по новой.
Прощаешь их молча – а как же? Они
Не созданы жить под дырявым от ветхости кровом
И даже под небом, когда в нём погасли огни.