На взлётной моей треснувший, старый асфальт,
Никакой разметки, рабочих. Лишь сухая трава.
И я еще изредка даже могу взлетать,
Но с каждым разом не разбиваясь едва.
У меня вечно сдутая, пообтертая пара шасси,
Без закрылок, зеркал и части одной крыла.
До изжоги доводит отстоявшийся керосин.
Конец полосы. Стало быть, впереди лишь мгла.
Либо взлетать, либо молча сидеть на земле,
Пока жизнь пролетает где-то за левым бортом.
Чем думать о небе, лучше зависнуть в петле,
Чтобы было что вспомнить от скуки на свете том.