Пишется сплошная чересполосица
Выносишь на люди и на собственный страх.
Стихи то свободно в воздухе носятся
То в забубённых пылятся мозгах.
Группируются в книги без нужды и порядка
Вне всяких планов, теорий и схем.
Растут словно овощи летом на грядках,
Щедро удобренные. Знаете чем.
Или являются в электронном виде
Всей пишущей братии напоказ –
Любуйтесь тем, что с натугой выдавил
И приукрасил на этот раз.
В мозгу кружатся мрачными тучами,
Белым туманом, потоком пурги.
Весёлые, скучные – хуже ли, лучше ли,
И, кажется, дальше писать не моги,
Но рифмы упорно всё лезут и лезут,
Всё рвутся гиперболы под облака,
Эпитеты густо краснеют на срезе
До боли народного, блин, языка.
А ладно – не быть никому Маяковским,
И Бродским мне тоже, наверно, не стать.
Стихи, что собрал по дубравам мордовским,
Ращу как родитель – отец им и мать.
Запомнятся с музой горячие встречи
И послевкусие боли от них.
Гоню мысли в строчки, и будто бы легче.
Пошумел, побуйствовал…и – стих.