Чтоб вместо света наступила тьма,
чтоб вышла боль, как кровь Земли, наружу –
звучат слова, сводящие с ума
и без того мою больную душу.
И тех двоих,
кто верил в свой дебют,
не отыскать, как птицу в гуще веток.
Трещит по швам распроданный уют,
перековав людей в марионеток.
Перековав, разбив и распилив,
всё то, что в нас бурлило изначально…
Что обретают люди, отлюбив?
отчаяние?
Тоску и скуку?
Злобу?
Ложь?
Ничто?
Но вновь и вновь, –
по трезвости, по пьянке, –
звучат слова, как будто пули то
стучат по бронированной жестянке.
2017