Медовая, румяная,
И руки белоснежные.
Ядреная, янтарная,
Глаза такие нежные.
Но почему ж в очах твоих,
Медвяных, карих омутах,
Не видно блеска радости
И утреннего золота?
Ведь ты ж умна, красавица.
В порчу и шелк укутана.
В сокровищах перста твои
И локоны не спутаны.
Кто видит, тот любуется
Твоей осанкой, талией,
Манерами и жестами,
И знанием Италии.
Когда поешь, то в голосе
Звучит лишь только нежное.
Но все ж в душе не светится
То юное, безбрежное.
Зачем, зачем глаза твои
Так просят вдохновения?
Быть может потому что в них
Лишь только тень забвения?
Прости их дева ясная
За их непонимание.
За то, что обрекли они
На грусть и на страдания.
Быть может в жизни следующей
Не будет лести приторной.
И будешь ты счастливая,
С душой, как день открытою.