Ее нашел очередной мой друг.
убеждал о том,что предавать ужасно.
Давал понять,что он на долго с ней,
писал и звал,ее глазами наблюдать закаты.
поверив в то,что он-художник,
она-холст.
утром подарила ему краски.
а он,оказывается,был для нее пуст.
как в прошлом и,возможно,в будущем
очередной обманщик-парень.
запачкал пальцами.Вчера,просидел
с ней третью сигарету.
голубой-шестую,под луной.
какой-то теплый домик во дворе.
деля его последнюю,говоря о том,
в чем схожи.
качаясь на качелях словно дети-
были так похожи.
не замечала она грустных,ехавших
домой,уставших лиц прохожих.
синий-будет следующий цвет,
но обойдется ли без остальных прихожих?
запачкает ли фиолет мольберт ?
покончив с поисками в следующей неделе,
опять пошло что-то не так,
запачкалась чистейшая вода,
художников,наверно,не зовут-Сережей.
придется снова открывать потрепанный,
почти закончившийся красный тюбик масла,
писать дневник,и случать свои песни.
ходить одной,курить забравшись в тернии.
закаты обходить,поворачиваться к ним спиной
чтоб не попасться в хитрую ловушку этих петлей.
не тратить краски на чужих людей,
не думать и не плакать понапрасну,
не искать художников,а стать самим творцом.
не искать любовь,
а может только стать любимой.
забыть заботы эти,а потом...
пока юна ты-просто будь красива.
пей вино и ночью не приди домой.
убей кого-нибудь своей любовью,
но от нее сам никогда не будь сражен.