Пусть сорваны листья охрипшим Бореем,
Оставлены два - на крыла,
Чтоб в небо подняться, чего-то не смея,
Но с верой, что всё же смогла.
И ловко метаться меж сколами рифов,
Грозящих вспороть тетиву,
Чтоб только не стать облачением мифов,
Раскрасивших броско молву.
И в горсти варить стихотворную прозу,
Начинка - останки венка,
Затем, чтоб не правила "мелкая поза"
Творящим поэтом ... "слегка".