поправлю прядь волос, что прижалась к ее губам.
улыбнется, скажет, мол: "зачем, так было нужно"
я вцеплюсь в ее плечи. скажу: "никому не отдам"
только дождь перебьет, ударяясь о лужи.
я поймаю взгляд словно издалека,
но она
не смотрит мне вслед ровно год-три-недели.
к тени женской тянется следом сухая рука.
силуэты прохожих на улице уж поредели.
я помню ее, как художник пишет портрет,
как фотограф ловит момент, как поэт поправляет брюки.
как слепой видит солнечный свет,
я помню
холодные руки.
декабрь, 2017