Здесь правды нет, и нету лжи,
Здесь нету ничего такого.
Есть тут лишь цели и дороги,
Обутые в свои мечты.
Сказать, что нравитесь вы мне,
Или не нравитесь мне вовсе,
Это игра лишь всех ветров
Пронизанная чей-то болью.
Листок, уже который, упадет с ветвей,
Ему уже давно не спится,
И осень как всегда права,
И в золоте искрится.
То солнце светит, то его уж нет совсем,
Такие нравы у девицы,
И мы полуживые погодя,
Уходим в тень свою клубиться.
И насладится вновь игра!
Событий всех свершивших лица,
Чтобы насытиться слегка,
Кто чем, кто кровью, кто водицей.