Младенца художник нашёл в переулке,
От страха и боли надрывен был плач.
"Не плачь же, мой друг, полезай-ка на руки,
Тебя заверну в свой потрёпанный плащ.
Вот, это мой дом. Здесь и грязно, и пыльно.
Прости, но сегодня гостей я не ждал.
В обители муз - краски, кисти, картины,
В чьих линиях я смысл жизни искал.
Здесь холодно часто в осенние ночи.
К тому я привык; но тебя бы согреть.
Разломаны стулья на мелкие клочья,
В камине моём будут жарко гореть.
Поесть бы тебе, мой кричащий приятель,
Но где мне найти тебе тёплую грудь?
И ночь за окном, в самом деле, некстати,
С пустым животом, знаю, трудно уснуть.
К соседке схожу; молока, хоть на донце,
Глядишь, и осталось. Не даст нам пропасть.
...
Наелся? Ну, спи, хоть до самого солнца.
К тебе не пущу я ни хворь, ни напасть".
Художник не спал, сон его сберегая.
И всё размышлял над находкой ночной.
"Ты жизнь изменил мне, малыш, то я знаю,
Хотя и не чаял я жизни другой.
Но, раз уж случилось, давай будем вместе
С тобой перед миром ответ мы держать.
Свою, ни на что не похожую, песню
Дорогою жизни усердно слагать".