ГРОМ

               

Года идут, не тащатся, бегут,
Неся какой-то сумасшедший ритм,
Война, мужей где женщины не ждут,
Болезни-все похожие на спид.

Еда, что вызывает только мор,
И страхи-ты попробуй увернись,
Уже из душ не вымести весь сор,
Так каждый день-готовься и простись.

А если день прошёл- ты не убит,
Прочти молитву мысленно пред сном,
И радуйся, что твой ребёнок спит,
Не слыша надвигающийся гром.