Ушла в блеск неоновых рук,
В игрушки из улиц и городов.
Не отбирая купидонов плуг,
Не выкидывая его из слов.
Он всегда так внутри - комный,
И издерганный, как обычно прощённый.
Но включаю дальний свет у дома,
Когда туманно его силуэт щёлкает.
Трагичен его каждый вечер:
И ночь сбрасывается окном,
Когда говорить с ним - НЕЧЕМ,
А 220 вот-вот примкнёт...
И он как обычно опять уходит,
Даже не подумав про остановиться.
Зато у него прекрасно бегают ноги,
Ему рады, улыбчивы новые лица.