Молча подойдут к тебе читатели.
Каждому всего четыре осени.
Ты сыграла с ними в дочки–матери.
Их, как и тебя, когда–то бросили.
Строчки, как душа твоя, изломаны.
Их осталось мало — слепки прошлого.
Им на все идти четыре стороны,
Где поляжем мы — косою скошены.
Мрачный Жнец не знает — было не было.
Каждый проиграет неизбежному.
Ощутив родство, прильнула к небу ты.
И не будет всё теперь по–прежнему.
Рукопись горит — так ожидаемо! —
На костёр унынья тихо брошена.
Память как вода, что проливаем мы
В мёртвую бесплодность почвы прошлого.
26 августа - 30 ноября 2017 года