Вновь день прошел, с собою унося
рулоны нераспроданных картин.
Прошел и вечер. Ночь уж на сносях.
Суров мой добровольный карантин.
Писать стихи, или считать грехи?
Вопрос не праздный душу очернил.
Низы не могут. Не хотят верхи.
На то, и то — не хватит мне чернил.
Но о чернилах в дигитальный век
вполне уже бессмысленнен вопрос.
Уж за` полночь, но не смыкаю век.
Чернил не надо — мне хватает слёз,
невидимых ни миру, ни тому,
кто рядом, а, тем более, вдали.
О чём я плачу — толком не пойму...
О том, что день прошёл? Но ведь прошли —
и безвозвратно! лучшие года.
Не распознав, где истина, где ложь,
я плачу... Льёт осенний дождь —
то слёз небесных горькая вода.