— Дай закурить, я погадаю!
— На, закури и не гадай!
Грустит цыганка молодая
Возле афиш. Узорный край
Тяжелой черно-красной шали
Смят в тонких пальцах. На руке
Браслет (из золота едва ли),
Румянец на худой щеке.
— Дай погадаю, — тянет снова…
А хороша — шестнадцать лет!
Хруст, холод. На домах бубновый
Закат бесстрастный, как валет.