Ты пахнешь кофе,
немного — мятой,
цветком лаванды,
туманным утром.
Носишь рубашки
его помятые,
ныряешь в сказки
забыто-лунные.
Ты пахнешь цитрусом,
с примесью горечи,
гвоздичным полдником,
и стужей Лондона.
Путаешь ночь со днем
ты с ранней проседью,
зимой скрипучей, и,
туманным сном.
Ты пахнешь медом,
имбирным завтраком,
вишневой рощицей,
австрийском замком, и,
идешь на ощупь, ты
молча и жадно
лелеешь вновь найти
брошенный "кто?".
___