Куда мне с рылом-то свиным,
Считать что избран небесами,
Или другими существами,
Принадлежащих к тем иным...
Где мне равняться на него,
Писателя с высокой буквы,
Ведь мы глупее этой куклы,
В которой нету ничего.
Постиг он космос и вершины,
И сущности других галактик,
Из запрещенных где-то практик,
Шлют знаки из самой пучины.
Но ты не смей ему сказать,
Воспримет правду за угрозу,
Всегда изменчивым прогнозам,
Всю сущность мира постигать.
Ведь он один, один всё знает,
Ему восток открыл секреты,
Ему поэты –не поэты,
Домашний скот – он так считает...
И сколько правильных людей,
Его жалели и пытались,
Укрыть его от всех баталий,
Спасти от созданных идей.
Но он считал – его ломают,
Читал он главы бытия,
И становился для битья,
У тех, кто рифмы разбирают.
Куда мне с рылом-то свиным,
Ведь я один из миллиардов,
Что поглотил так много ядов,
Писанием своим пустым.