Достану лист, возьму чернила.
И буду думать, что писать.
Душа фантазией томима,
Рука стремится рисовать.
Один листок, другой и третий –
Пейзаж, и образ, и цветы…
И, что угодно – звон столетий
Рисуют пальцы с головы.
Слова смешались, руку трудно
От вех художеств оторвать.
Сменяю стиль ежеминутно,
Поэму не спешу писать.
И новый лист хватаю, снова
Весь изрисую и сомну,
И выброшу, а что такого,
Свалив на творчество вину.
19.02.1997