Вот чистый холст передо мной.
Случайная строка – зацепка глазу.
Приходит медленно, таясь, и раскрываясь, но не сразу…
За стеной уютного мирка
есть плач и смех. И голос. И глаза. Слеза. И строчки…
Когда-нибудь я перестану слышать всех. Дойду до точки.
На каждом слове тормозя, скользя, слетая
С привычной линии. Нельзя. Сижу, читаю.
Какая, в сущности, ирония – мазнуть, из банки с краской выжав муть,
рискнуть. И – снова покатиться прочь. Невмочь не рисовать. Рисуя ночь,
как кот, ночной сиамец, млечный путь лизнуть… глумиться. Раз - блеснуть…
Два - оказаться вновь у чистого холста. Страница
стертой повести чиста. Лишь за стеной тихонько слышно – капли букв с листа…
Случайная строка. Она еще цела – но лишь пока.
Ее читая, буквы медленно глазами растворить…
Застыть. И тишину вселенной подарить. Творить
молчание. Молчание, что всем в итоге суждено. Дано.
А! Вот и к нам, - прошу! - как милостыни звон, - оно.
Хвостом из звезд махнуть, мяукнуть, и уснуть. И – сна одна глушащая стена.
И – чистого холста благая суть…