Струны

 
В письмах моих –
Листьях грядущей весны,
Которым не быть
Или быть
Лишь хрупким звеном
В череде
Неслучайных событий,
Кровавым пятном
Плеснуло вино
Виноградных давленных кистей,
Но я ничего
Из своих мыслей
Не смог за ним скрыть.
Родился
Значит так тому быть,
Значит будешь исчислен,
Частью станешь чего-то,
И первое слово, сухое как выстрел,
Собой обдерет твое горло.
Простимся
В неотправленных письмах,
Виноградной испачканных кровью.



15.08.2015