Не люблю считать наличность,
Ту что водится в кармане.
Может я конечно личность,
Но наличность это - мани.
И она меня не греет
Лет последние уж восемь
Там ничто не зеленеет
И мне кажется, что осень
Посетила мой бумажник,
Оголив его кармашки,
Что уже совсем не вАжны
В нём хрустящие бумажки.
И из пластика лишь карты,
Там присутствие имеют,
Но пусты, не знаю фарта
И об этом сожалею.