Мокрая роса на сухой траве
Слышу голоса где-то в голове,
Говорит со мной кто-то из верхов,
Может домовой или даже бог.
Что-то там мычит про свои дела
В грудь себя стучит, как в колокола,
Слышу чёткий звон из под рёбер я,
Мне бы пару тонн свежего белья.
Стану я затем чище и светлей
Сто разрушу стен, дверь сорву с петель,
Всё начну с нуля, с минус одного,
Небо и земля - кто убьёт кого?
Тут же в унисон голоса трубят:
"Нам до ваших ссор, дела нет, ребят!
Битву запретим, хватит воевать,
Вами мы хотим лишь повелевать!"
Злые голоса, шансов мир лишён
Острая коса, чёрный капюшон,
Рук костлявых сто тянутся ко мне,
Мировой престол отдан сатане.
Мне бы тишину, я ей напишу
А потом швырну я в неё весь шум,
Криками проткну, словно копьями,
Мёртвых поверну в гробах воплями.
Чёрная доска, белый мел на ней
Слышу голоса от других людей,
Что-то говорят, задают вопрос,
Их слова как яд, отравляют мозг.
Нечем отвечать, я давно оглох
Наложил печать, дьявол или бог?
Вряд ли мир спасён, скажете мне вы:
"Бесполезно всё - голоса мертвы..."