Стесняется о чувствах говорить.
Но рвутся они, шалые, наружу.
Ей хочется стихи свои дарить
Тому, кто ей, бесспорно, очень нужен.
Она ему их пишет. Только он
Не рад такому дикому подарку.
Он не читает...но ночами в сон
Порой приходит. И пылает ярко
Его звезда в её бессонных снах.
Что, скажете банально? Да, вы правы.
Но в ней бушует поздняя весна,
Хотя кому-то это не по нраву.